Максиму Горбунову
Вот ветер!.. Он ревёт, он знает, куда лететь,
О чём греметь, срывая медь электролиний,
В твоих мигренях неповинный, поёт он, если хочет петь,
Перстом всех щекоча нас длинным, он, хохоча, швыряет глиной,
Песком и воздухом без роздыха… Подобно мухе,
Чуть внятно слуху, лишь ползёт под ним всех нас объемлющее
Наше сущее, нас оглушающее, ждущее – сомнение.
Нет, ветер не приемлет метод мух, душа его закрыта глухо
К контекстам, позам. Он сухо опеняет даже волны.
От споров (не с собой, конечно!) в цепкой пене –
Вскипев взорвавшимся вулканом во мгновенье –
Он смутно знает, что порыв, безумства полный,
Стремленье вверх, стон страсти, сам он – нами движут.
Я хорошо всё это вижу, ведь он – в двух метрах
Ровняет меты, закабалив еще пространство,
Свободный от пустых простраций, санкций, сатисфакций…
И яростно перед скалой вдруг лужу лижет
(как руку пёс, что ей обижен)… Он, ветер, знает!..
Он – уверен. И без примет, и без иллюзий,
Берёт свой путь, а путь отмерен
Лишь весом поднятого груза…
Чем? Только ль воздуха давленьем?..
Желаньем бить, давить, мешая с тленом
(как миллионы миллионов поколений).
В его глагол не вникнет разум.
Нам – жизнь работы, он – всё сразу!..
Он, ветер! Он – бескомпромиссен!
Вне целей, пафосов и миссий...
31 мая 2001 года (в редакции 2009 года)