Жизнь притихла в каждой почке
и не видим мы её.
Голых веток многоточье
уж не спит и утра ждёт.
Всюду птиц базар чернильный
над кудрями тёмных древ.
Томно взору, что-то сильно
не хватает перемен.
Всё ж, нашёлся среди черни
голосистый такой птах,
он заутренню, вечерню
изменил в волшебный мах.
Полилась весны водица
к нам с невиданных небес.
Что за чудо эта птица? –
это ж наш родной скворец!
Нам не видно: сок сочится,
по стволу наверх идёт,
к каждой веточке струится:
он внутри бурлит, живёт.
Мы невольно шарим взглядом,
ищем зелени мазок,
будто в нём и нам услада,
словно он и наш росток.
Мы так ждали пробужденья,
чтоб открыть себя внутри -
только почек обрамленья
серо всё, как не смотри.
Тут и там открылись почки,
показались и цветы.
Жизнь совсем не многоточье –
проявление мечты!
Всё ж, Природа посмелее –
глянь, как тянется росток.
Его словно Матерь греет
и напутствие даёт.
Каждый лист наполнен силой,
нет преград ему в Пути.
Меж камней, как через глину
вылезает. Погляди!
Так вот Матушка Природа
своим деткам жизнь даёт.
Нежность, данная от Рода,
духом камни эти жмёт.
Ба, цветок вмиг показался –
радость глазу моему!
Разбудил скворец пространство
тут в округе, наяву.
Что покажет в мир наш явный
каждой почки естество?
Лист с каймою филигранной,
чудо плода ль волшебство?
И куда пойдут побеги,
разрастутся как они?
Закружилось всё. О неге
уж не помнят эти дни.
Каждый миг земли расписан,
а сейчас – пора весны!
Всё стремится в свои выси,
надо жить, долой все сны!
Уж бурлит земли водица,
забелело всё вокруг,
Над цветком пчела кружится
и зовёт своих подруг.
Только пчёлки улетели,
облетел и сам цветок,
а на месте, где сидели
плода кажется росток.
Всё так быстро – удивленье!
в миг какой-то, на глазах,
а в ушах всё слышно пенье
птицы-пташки в небесах!
Вот бы люди так, встречались
и дарили бы себя
и в любви б не расставались,
дружной была бы Земля.
У людей всё больше точки,
многоточья мучат нас.
Мы природные росточки,
но живём не тут, сейчас.
Мир исполненных иллюзий
нас отводит от земли
важность чуждых нам коллизий
чувства в точки запеклись.
Лишь Природа без обмана
цветом, запахом своим
пишет строчки для романа.
Почитай – они твои!
26.11.2018