Смыслы жизни спят в ладони -
непонятной сеткой линий.
То взбираются на склоны,
то плывут по глади синей:
то ли ищут парус красный,
то ли истину явлений -
в траекториях неясных
неоправданных сомнений.
Твой театр и твой сценарий,
но твои ли это роли...
Время мечется в ударе -
в пальцах, стиснутых до боли.
Много хочешь - линий мало.
Хватит ли на все капризы
очумело-разудалой
нестареющей актрисы?
Не красиво-утончённой,
а в чудачествах роскошной.
Кто ты, женщина-ребёнок,
подбирающая кошек?
В чём твой самый веский довод -
поперёк судьбы поплавать?
Сколько нужно ролей новых,
если жизней мало...мало.
Ведь не хочется в отставку -
на ногах, как будто ватных...
Дай мне, господи, прибавку -
смыслов жизни непонятных...