Склеишь ласты, отбросишь копыта,
простенает в ночи козодой,
над прудом вековая ракита
загрустит над стоячей водой.
Мотыльки попорхают над свечкой,
язь всплеснёт у стены камыша,
и дорогой небесною млечной
промерцает, как спутник, душа.
Никому никакая не тайна
наш уход посреди суеты,
потому что мы в мире случайны
и случайные вносим черты.
Но в портрете и облике века
(то возвышен он, то он жесток),
остаётся судьба человека,
как божественной кисти мазок.
Остаётся нетленная память
поколений средь рощ и полей,
и не гаснет священное пламя
нашей жизни на хрупкой земле…
ПАДАЮТ ЯБЛОКИ
Падают яблоки. Бурный Бельбек
лихо журчит под раскидистой вишней.
Вот и к закату мой клонится век,
как предначертано всем нам Всевышним.
Что ж, в этой жизни я сделал, что мог,
вот и устал пред порою закатной,
горы закрыл то ль туман, то ли смог,
всё, что случится, пока что за кадром.
Но и особенной тайны здесь нет.
Не нарушая вселенских запретов,
малоизвестный, уйду, как поэт,
благословляя грядущих поэтов…