Безбожно путают год все календари!
Ох,нагло врёт всем численник распятый:
Сегодня август,год семидесятый.
Был сбой.Пространство распахнулось изнутри...
Вновь пахнут яблоки в корзинке у плетня.
А пыльная, усталая дорога
Стремится в степь торжественно и строго,
Куда-то в зарево вечернее маня.
Разлился сумерек покой. И голоса
Вальяжнее становятся да тише.
Вскользь отблеском пожара лижет крыши,
Провалом в небе догорая, полоса.
А я? Я юная. Девчонка не ахти,
Хоть замужем и даже, вроде, мама.
Но вовсе не влиятельная дама,
Всё в будущем ещё - победы и грехи.
Шагну-ка в август тот. В манящий, тёплый свет.
Достаточно открыть пошире двери,
Встряхнуть годов разящие шрапнели, -
Морщинок путы упадут, как цепи лет...
Поверьте! Путают года календари.