Покуда движется, пока уже почти потусторонне, прихлопываешь мотылька неотвратимою ладонью - и этим поднимаешь пыль, небытие смахнув с газетной статейки. Это ли лазейка, из коей родом всякий был, но облажался - и в руках одни лишь перышки остались. Какая тонкая летальность сквозит в несвежих синяках и опороченном белье, где невзирание на лица едва ль спасает. Ровно тридцать отлито в пошлом серебре - и будет отдано за то, что больше не хочу, не буду. Прости же, Господи, Иуду, накинь на пьяного пальто, пусти, поскольку отмолил, хотя с налётом эзотерцы - и по- английски удали из круга, сомкнутого сердцем.
19.07.2021