***
Я никак не пойму это лето,
не пойму, что оно говорит.
Еле слышный неведомый лепет
пронесли по реке голавли.
Еле зримый невиданных шорох
и какой-то неузнанный стук
сапожков о серебряных шпорах,
тех, в которые шпорник обут.
Вроде, всё различимо и ясно,
вроде, тонок, по-прежнему, слух,
только, словно, кончается сказка,
не успев и начаться,
как вдруг
обрывается и полусловом
замирает под сердцем,
тайком.
Будто, цветик серебряный сорван
мной, мечтавшей всегда о таком.
Будто сорван, но, нет, не понятен
детский говор его лепестков.
Только руки в берёзовой мяте
и полынная тень у висков.
Только, нет-нет, а всё же попробуй –
семь секретных печатей разрушь
и тихонько общайся с природой
языком человеческих душ.