Здравствуй, Демьян, я писать не научен
Письма. Последнее сто лет назад
Тёте писал, собирая до кучи
Всё, что ни есть. Нынче ты адресат.
Сколько прошло с тех времён, где с тобой мы
Руки разжали, пошли кто куда?
Долгие годы. Давно я нестройный
И растерял то, что бог давал в дар.
Мало талантов имелось, теперь же
Ни одного. Сочинительство — блажь.
Бог бы услышал — ох был бы рассержен,
Но я не верю в него. Высший страж,
Он позволял беспорядкам твориться.
Я и надеялся, и не плошал.
Только фортуна, капризная птица,
Редко со мной распивала бокал.
На брудершафт пил я с леди попроще.
Дамы от мира сего — не моё.
С ними пройдёшься по липовой роще
Раз — на второй и душа, и бельё —
Будут в руках у меня непременно.
Разочарован. Любви не ищу.
Да и на что мне паршивая бренность,
Если я сам превратился в паршу?
Славный Демьян, закругляюсь на этом.
Жду с нетерпеньем дитя твой ответ.
P.s. Будь прежде себе ярким светом,
После — другим ныне, присно и впредь.