* * *
что ж, июль - расцвела лаватера,
ни письма, ни звонка, слышишь, пёс?
и дорога, и песня – химера,
и простор лопухами зарос,
сладко ставить кресты на надеждах,
скучно «Балтику» пить целый день,
жизнь не «до» и не «после», а «между» -
«между тем», и встряхнуть её лень,
две сороки с утра голосили,
уронили перо на межу,
в равнодушное небо России
без движения в сердце гляжу,
странен садик под ветром живущий,
грустно видеть недужную Русь,
многогрешный, любивший, хранивший,
не услышанный – смехом давлюсь.
10 июля 01