Жизнь, как заезженная пластинка,
не сосчитаешь на ней царапин.
Я просыпаюсь под сингл Стинга,
душ, сигарета… Бросать пора бы,
кольцами в форточку дым пуская,
скажет мне утро под скрип винила.
Но эта осень – тоска такая,
что только раньше в ней находила?
Сорванный ветром с кленовой ветки,
лист облетает, как день вчерашний,
мысли скользят по тетрадной клетке,
дождь по стеклу, по душе мурашки.
Пёс полчаса, как скулит под дверью.
Что ж ты так плачешь, идём родимый.
Мы с ним - те двое, кто свято верит
в то, что друг другу необходимы.
Память по кругу одним маршрутом
в полупустом колесит трамвае,
ей бы забыть эту «Камасутру»,
но, почему-то, не забывает.
Где-то остался кусочек рая,
лето с оттенками перламутра...
Мысленно номер твой набираю,
чтобы сказать тебе:«С добрым утром».