Дым костров. Переборы гитарные,
песни старые, из степей.
Снились часто нам страны Гайдаровы,
реже снятся они теперь.
Ели суп деревянной ложкою,
искры косо взлетали ввысь.
И, траву приминая, лошади
возле нас, сорванцов, паслись,
А когда засыпали, с запада
сквозь далекий неясный гул
комиссары к костру шли запросто,
к детству русому в караул.
Крепко спали мы. Спали доблестно.
Комиссаров смягчались черты.
И руками большими, добрыми
они гладили нам чубы.
Но чуть брезжило утро белое –
комиссары в ремнях своих
уходили обратно берегом,
уходили опять в бои...
Наши сны, как туманы, таяли,
но мечтали мы, веря в сон:
может быть, комиссары оставили
у костра хоть один патрон.