____________________Л.К.
1.
Не Сан-Хосе, а голос твой:
он бел, растянут и беззвучен,
где стаи белок и секвой
рассредоточены над кручей.
Мне не понять, где низ, где то,
что нас могло накрыть и спрятать
меж звуком ре и наготой –
вполне нелепой и невнятной...
Где ты печален, но здоров,
мои слова иначе слышишь:
как звон прозрачных комаров
и он становится всё тише.
2.
Изгиб луны, покорный всплеск
и средоточие ночей.
Под городьбой, как вьюн пролез
далёкий отзвук, где ничей
спал сад в холодной тишине.
Но ты приник к руке моей,
я понимала, что извне,
поняв, одёрнула: – Не смей!
Шипели сонные листы,
продрогший голос изнемог,
и всё же я спросила: – Ты?
И ты споткнулся о порог.
Мне показалось, что позлить,
а может быть, случился сбой –
не здесь, не рядом, там вдали,
когда вернулся в дом другой.
И я стояла у окна,
подставив плечи и лицо,
всё получившая сполна:
и тьму, и пасму мертвецов.
3.
Не грусть, а долгие слова,
письмо, ещё одно письмо,
словами можно называть
то, что скрываемо за тьмой:
осколки, взрывы, тишину,
одно предательство и месть.
Так, словно мы у них в плену,
вдохнув пророческую взвесь.
Ответить, выдохнув на лист...
Молчи, не надо говорить
пока он девственен и чист
под языками наших бритв!
Где не кровит багровый шрам
на человеческой груди,
где жизнь не делят пополам
на – оставайся, уходи.
ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ
"А город крошился на черном и белом,
пуская в себя сок отравленных дней.
А небо забыло свою отчужденность,
бросая к ногам трафареты теней."
С. Сурганова