Ни густота на пятках меха,
Ни чешуя, ни хвост, ни жало,
В любовном плане не помеха,
Наоборот, чего-то мало.
Он был наивный, как тимошка,
Хоть никогда не нюхал клею,
Он знал о ней совсем немножко,
Но постоянно бредил ею.
Она его встречала смехом
И всё подмигивала с ветки,
А он глядел на пятки с мехом
И думал: странны эти светки.
И как тогда внутри рвануло,
Что время на часах застыло,
И много лет с тех пор минуло.
А всё по-прежнему. Как было.