Колки бас-гитары
взлетают, как бабочки, в небо.
Всё элементарно
и так же при этом нелепо.
Дорожка из клавиш
бежит обезумевшей зеброй.
И что тут исправишь?
В карманах помятые евро.
Бумажные знаки —
движения музыки вектор.
Сливаются в драке,
как мальчики на дискотеке,
пошарпанный пластик
и палочек тонкие станы.
Рычащие пасти
динамиков приресторанных,
избитые дрожью,
закрытые в чёрные клетки,
вещают о том, что
со мною тебя рядом нету.
Глотай, запивай и
закусывай чем-то кавказским.
Такое бывает,
когда расплываются краски.
И рожи с обложек,
пошлей, чем обычно, одеты.
А всё оттого, что
со мною тебя рядом нету.