Она жила, не жалуясь, не плача,
Хоть жизнь была не сахар и не мёд,
Надеясь, что капризная удача
К ней повернётся, за руку возьмёт.
Она жила, притворства паутину
Брезгливо отстраняя от лица,
Писала одиночества картину
И довела её до образца.
Следя за самолётом, рвущим небо,
И будучи уже на склоне лет,
Она с улыбкой говорила: "Мне бы
Оставить вот такой же светлый след!"
А вскорости пришли к её порогу
И стар и млад, горюя и любя:
"Покойся с миром! В дальнюю дорогу
Мы провожаем, милая, тебя..."
И что с того, что щёки всё бледнеют,
Что рот её немой печалью сжат?
Ликующие ангелы над нею
Прозрачными стрекозами дрожат.