Я ничему подчас не рад.
И к звёздам, выйдя из метели,
(Что отвечают невпопад
Глухонемым остротам ели,
Чью стойкость выжечь не смогло
Зари калёное железо),
Я, втянутый добром во зло,
С вопросом каверзным не лезу:
Куда идти, когда не пьян?
Там, по дорогам плутоватым,
Луну, прилипчивей репья,
Таскает ветер бесноватый.
И всё-то ищет ночи брод,
Каким в последний раз сдаётся,
С войны пришибленный народ
Мертвее мёртвых возвернётся,
Не слыша, как с рассвета пьют
В обносках разума изгои,
Чей клич истошный: - Наших бьют! -
Не отличим от паранойи.