03.11
Мой слог сегодня будет длин,
В нем я буду смелее чем ранее.
Напишу про едкий дым
В волосах, про чувство дальнее.
Я буду кратка в слогах,
Но мыслей, знайте, тут до края,
Не стану экономить на словах.
И может покажу ему моя душа какая.
Вот и не спокойно снова сердце.
Опять прийдется "рисковать",
Да и на ранах столько перца,
Снова тебя мне рисовать.
Вот только будто пробудилась,
И душой окрепла и жива.
Как снова в сон я провалилась.
И кажется я раньше не жила.
И теперь не на пустоши,
Теперь во мне опять живет тот мир,
Который погубили юноши,
Который умирал от их игрушек в тир.
Кто в сердце попадет? В середку?
И сделает больнее?
Оставить шрам, кинуть за решетку,
Кто будет в этом поточнее?
Все в прошлом. Пусть игрались.
А я смогла прийти сюда.
И пусть неумело я донести пытаюсь,
Но, кажется, я люблю тебя.
Такой чистой и легкой,
И да, пока что не глубокой.
Но детской, такой свободной, новой,
Ко всему сделавшей меня готовой.
И да, не стыдно, глупости мне говорить
И не боюсь я больше этих слов.
Сердце с головой могут вместе жить,
Если голову очистить от оков.
От страхов, обиды, сомнений,
Стен, рутины и эмоции лишений.
От ненужных "должен", "надо",
От желания быть частью стада.
Ну и что теперь, что я влюбилась?
От этого мир не рухнет вроде,
И умных мыслей своих я не лишилась,
И осознанность в свободе.
И да, грусть бывает подступает,
От мыслей, что не чувствуешь того же
И может тебя это вовсе удручает.
Но ты от этого расстроишься похоже.
Я в твоих словах ищу подвохи.
Например что значит твое "искать".
Хочу помочь если дела вдруг плохи,
Хочу тебя счастливым сделать, и самой счастливой стать.
Интересно что у тебя внутри,
Где ты молчишь, где плачешь.
Узнать про твой "гран-при",
Что ты за улыбкой прячешь.
Хочу я, знаешь, ещё чего?
Не вылезать с тобою из пастели.
Его брать потом за плечо,
И созидать картины из пастели.
Хочу найти в тебе те силы,
Что мне самой помогли летать.
Показать как любовь красива,
Показать как счастливым стать.
И да, может ты уже счастлив.
В груди твоей свободой сердце дышит,
Надеюсь ты не слишком опаслив,
Просто ты так мил был там на крыше.
Мой первый закат с воздухом в легких
И пустой, наконец то, головой.
Столько было со мной от меня далеких,
Столько раз я была совсем слепой.
Я знаю что тебе говорили многое,
Многие может врали о любви.
Но уверена, что никто, хоть и убогие,
Не написал тебе стихов в ночи.
Этот стих не про "нас",
Не думай об этом как о наивности.
Так он покажет в анфас
Чувственную оболочку моей субъективности.
Не верь тому что тут пугливо ты читал,
Тут столько громких бесполезных слов.
Я не писатель, мне бы через астрал,
Передавать чувства, мысли без стихов.
Где глубже передана вся суть,
Где ты меня поймёшь тот час же,
И увидишь насквозь мой путь,
И увидишь насквозь меня же.
Детской забавой покажется
Теперь первая часть моего письма.
Не думай, читатель не обяжется
Понимать все эти игры пытливого ума.
Ты ведь тоже мой читатель,
И ты тоже вряд ли тот,
Истинный искатель,
Который вправду все поймёт.
Любовь моя, правда, она бесценна.
От того что лишь у меня она.
Она как никто другой так вдохновенна,
Она тебе была подарена.
Принять ее - тебе решать, мой милый,
Вопрос для тебя не сложный. Да?
Открой глаза, я часто не пишу идиллий
Скажу лишь что честна с тобою я.
И все что я сказала правда.
Но правда только для меня.
Тебе она покажется превратна,
Ты ее клеймишь, обременя.
В твоих глазах утренняя прохлада,
Тень под кроной на озере в лесу.
Ты вольный, искренняя даже клоунада,
Ты как ребёнок, который пьёт росу.
Вместе с ней сползешь по лепестку,
По стеблю, освежая, отдавая часть себя,
Цветущему так медленно ростку,
Но вспоминать он будет про тебя скорбя.
Ведь ты своевольная река,
Бежишь и огибаешь скалы.
Ты как Лермонтовские облака.
Ты неподвластен идеалам.
Сила, мужество и нежность,
И как бы ты мог для меня гореть.
Хочу я видеть это вечность,
Желаю что бы ты хотел смотреть.
В ночи, вот снова, одиноко,
Пытаюсь понять я для кого пишу.
Пытаюсь так описать глубоко
Думы эти, но в конце я все решу.
Питать ли мне эти чувства далее,
Иль забыть все эти строки как страшный сон?
Опять бояться, придумать оправдание?
Или мне нужно рискнуть и рассказать это все стихом.
Или все будет проще и ты сам откажешь,
Пропадёшь, найдёшь другую.
А может наоборот ты тепло наконец-то мне покажешь,
И я писала все же не впустую.
И может часто я столько сил давала дуракам,
Но только потому что правда бескорыстно.
И искренне желаю всем таким экономным вам,
Немного поякшаться с честью, что вам так ненавистна.
Я и все слова держу свои,
И чувства.
До крайности любить и петь,
Но увидеть надо все слои,
Эти буйства
под контроль, дальше полететь.
Ну вот и я, любила, замечала,
Много что бывало, это жизнь.
Бывало кусали, бывало умирала,
И пережила не мало тризн.
И боль была, и предавали,
И счастье обрывалось в одно мгновение.
Но я не стану тем кого пытали,
А после он пытает ради тех благословения.
Не хочу заканчивать я эти строки,
Не хочу переставать болтать вот так с тобой.
Где ты? Почему мы одиноки?
И шутить устала, и хочется уже мне на покой.
Я вдруг подумала, отчего я так пишу?
Философ-самоучка, обыкновение,
Чеховскими учениями я людей смешу,
И они же бросают в заблуждение.
Последние капли мыслей в мои стихи.
Последние доли разума плавно засыпая,
Кажется навечно. В памяти твои духи,
Светло-синие глаза он крепко закрывает.
Нелепо перебитый слог,
Нелепо перекошенные кисти,
Родное переплетенье ног,
И думать позабыло о корысти.
Глупо, правда, и смешно.
И наивно и так не похоже на меня,
Но часть меня уже давно,
И каверзой схватило голову пленя.
И не получается никак напиться,
И не выходит мне вздохнуть.
Снова к ней? К луне мне обернуться?
Снова к холоду прильнуть?
И не бывает разве в мире пуще зла?
Больше страха и обиды,
Нежели от гибели в любви ума,
От коей не спасёт эгида.
Мне больше и нечего вроде бы сказать.
Пора заканчивать сей странный монолог.
Хотела я об этом вместе поболтать,
Но ты молчишь, и не вышел меж нами диалог.
И закидывать вопросами я Вас не стану,
И прощаться, слёзы лить,
То драма, лирика, по вкусу лишь гурману,
Но с Вами, мне уже не пить.
Спасибо за урок свободы,
Спасибо за закат.
Меня ждут всё новые восходы
И то чему учил Сократ.
Я знаю, что ничего не знаю,
И жаль, что остальные слепы.
Но от незнания не убегаю.
Остальные в этом так нелепы.
Не будьте впредь таким же эгоистом,
Попробуйте взглянуть дальше своего лба.
Цените искренность, не будьте вы артистом.
Цените критику, это же не жалкая хвальба.
И ставя точку, в этом все-же монологе,
От того что не с кем говорить,
Я стою пред величием прямо на пороге
И желаю все это даже повторить.
"Увы, не быть". Шекспировский ответ.
На ваши бредни и заявки на "вроде" честь.
Искренность вам чужда, хоть вы и раздет,
А ваша обходительность не более чем лесть.
Впредь передо мной раздевайте голову
И может сердце мое все-же покоришь.
Но кажется вы серебру предпочтёте олово,
Солдатов что-ли там себе творишь?
Материальные мечты, все деньги,
А у меня лишь голова вверх дном.
Все думаю про духовные переоценки,
Все важно мне разгадать геном.
Я слишком сложна и непонятна.
Три пятьдесят два уже утра,
Первая птица сказала так приятно,
О том что заканчивать бы мне пора.
И небо грустно так светлеет,
Нехотя зевают худые облака.
А голова моя меж тем пустеет,
И так к вам я становлюсь близка.
И теперь уж точно нечего писать.
Раз становлюсь я такой усталой,
Раз я решила с вами в ряд вставать,
Строка так отныне станет талой.