*****
Зол я нынче на себя
Нет в поэзии огня...
За листом сгорает лист
Будет весел пародист.
Из редакторской корзины
Пусть погреют чьи-то спины
В печку, -в дым мои стихи
Коль на казнь обречены...
Сколько лишней суеты?
Боли глупой - маеты
И бессонных вечеров,
Не использованных слов
Сэкономлю много дров!
Завывают холода!
Знать бы где найдет беда
Выйдет из-за туч луна?
Потекут опять слова.
Речкой тихой, как канва,
Дней удачных и не очень
Вновь несущих меня в осень
С бледным светом из окна
Вдоль по лунному лучу
Беды прошлые учту
Я лелеять буду их
Как хранителей своих
Только дым моих стихов
Не вернет сгоревших слов.
Вечно им в печи гореть
Критиков артриты греть...