Зреют, зреют абрикосы,
Ставят кляксы на откосы,
Руки липкие от них.
Вот такой выходит стих,
Летний, радостный, душистый,
Может быть, последний мой
В этом смысле.
Может быть, завтра скажет мне врач,
Глядя на снимки:
У вас, молодой человек, неделя
На вечеринки.
В горле толпятся
Вопросы, вопросы, вопросы.
Зреют, сверкают и падают
Абрикосы.
18.07.2021