И клюв, и жёлтые бока,
И крылышки – по взмаху.
А он совсем не табака.
Он весь дрожит от страха.
Он мал, но вовсе не дурак,
Он даже легче пуха,
И в жизни никакой табак
Не видел и не нюхал.
Бежит, качается слегка,
Как лодка надувная.
И ничего про табака
Не слышал и не знает.
Над ним сплошные облака
Толкаются и спорят.
А где-то там бежит река.
Она ныряет в море.
И ходят люди по земле,
Художники, поэты.
Наш городок стоит во мгле
И тихо ждет рассвета.
А жизнь идет и так и сяк
И смотрит виновато.
А под окном цветет табак
И бегают цыплята.