Я тебе за плечо заглядываю
И читаю исподтишка
Наивные, смехотворные, странные
Последние два стишка.
Мне стишки эти ой как не нравятся!
Я б, захотевши, лучше мог написать,
Чем вот этот вот шлак. И тебе, красавица,
Считаю нужным об этом сказать!
«У тебя, - говорю, - не стихи, рифмоплетство!
У тебя, - говорю, - рифмы глагольные!
Лучше вообще без рифм, как у Остера...»
Ты глядишь мне в глаза, и глаза у тебя удивленные.
«Ты мне писать не мешай, слышишь?
Лучше бы сам написал что-то,
А то ты сам ничего не пишешь,
А у других не стихи, а блевота!»
Я лишь гляжу на тебя с жалостью:
Ах, тебе понять не дано
Истинного гения романтической страсти
В сердце, поэзией больном...
Я стихов не пишу. Это знает каждый.
Я писать не умею... но пройдёт много лет,
И один из вас, вспомнив меня однажды,
Скажет: «Вот, кто был настоящий Поэт!»
10.06.2021