***
Стихи не остались со мной до утра,
Они просто сбежали тихо и в ночь.
Они не остались со мной умирать.
Они не остались помочь.
Мой голос поэта так резко стих,
Иллюзии мира разбились как зеркала.
Я оживляла все время сердца других,
И не заметила как умерла сама.
Голос дрожащий, не верящий в чудеса,
Болью пропитанный и говорящий ложь.
Кажется мир невиновен, я его предала,
Я в своё сердце воткнула нож.
Я не писатель. Убийца своих стихов.
Проклятый демон, что врет в глаза.
Мой мир упал, растворился среди оков.
А впереди только чёрная полоса.
Эти стихи, для кого они?
Что я сказала всем людям, что есть вокруг?
Разве зажгла в их сердцах огни?
Разве пыталась понять для чего я вру?