Остаток дня себя изжил
на половину,
моя тетрадь испещрена
зигзагом ручки темно-синой,
и длинной тянется резиной
из солнечных лучей картина,
пока не кончится стена
напротив моего окна.
ползет лениво прямо
по руке родимое пятно,
с годами поднимаясь выше.
я больше, чаще, громче слышу
глухих предметов голоса
и как разрезанные, в трубах, крыши
танцуют ночью под дождем,
а город валит на бок синева,
переворачивая свет и тень.
моя рука неслышно
роняет книгу на колени,
и ночь сменяет день.