Отчего теперь пишутся лишь плохие стихи?
Ох, избавил бы кто меня от этой напасти.
Я читаю, читаю про чужие рубежи,
про куст жасминовый и про персидские страсти.
Отчего в голове целый день монотонный ритм?
Представляю - волна набегает на песок лениво.
Так спокойно море бывает перед ненастьем
или в незаметную паузу между приливом и отливом.
Я читаю, читаю про озеро Чад,
про ноктюрн на флейтах труб водосточных.
Доминанту на что-нибудь переключить,
озаботиться списком дел неотложно-срочных.
Говорю себе: "Успокойся и не пиши".
Даже море отдыхает и делает паузы.
Только время неотвратимо бежит да бежит.
Всё равно: "Не спеши.
Пока ещё".
Про весну без конца и без краю
я читаю...