В глухих переулках какой-то эры
Случается, солнце к закату клонится.
И просто встречаются, просто расходятся
Святые, влюбленные и изуверы.
Случается, солнце к закату клонится,
Чей-то лоб покрылся испариной,
Кто-то радуется, кто-то молится,
Кто-то в голос кричит израненный.
Люди встречаются, люди расходятся,
Чтобы уже никогда не сходиться…
Все забудется. Все запомнится.
Все умрет. И все возродится.