Нам пророчат дожди. Неужели?
Но не верит трава болтовне,
Зной и влага сойдутся в дуэли,
Прижимая друг друга к стене.
Будут вихри мелькать, словно шпаги,
Изменяя на миг перевес,
Наш подъезд, старый искренний трагик,
Донесет до жильцов эту весть:
Мол, теперь станет примой прохлада,
Запорхает вокруг мотыльком...
А пока зной смеялся и падал,
И жара разливалась кругом