Снова память наводит в лямурах дежурный шмон,
Все посчитав пустой, несусветной мутью.
«Все проходяще», - когда-то сказал Соломон,
Кажется, на иврите, и вроде согласно с Мукти.
Страсть станет пеплом, который просто по ветру,
Я раскидаю, прочтя напоследок молитву,
Так же как люди кидают верность и веру,
И прочих возвышенных чувств пустую палитру.
Не стоит страдать по тому, что уйдет, растаяв,
Как солнце уходит, скрываясь за горизонтом,
Как время уходит и слезы, и радость стирая,
Людей оглядев пустым невидящим оком.
Забудется все, в том числе и признаний вата,
Та сладкая, что в парке, на палочке продается,
Тому, кто не верит, судьба не предъявит плату,
Ну, может, вдогонку лишь кривенько посмеется.
И бог с ней с Ассолью, ведь это порой и не круто,
Она в своей давней, наивной сказке осталась…
Сейчас так опасно верить в дешёвое чудо,
Такое, как с целью(всевозможной) купленный парус…