Из всадников, что скачут, сея смерть,
Меня возьмёт четвёртый, что подвёл черту,
Я не хочу быть в плащике твоём, скрывая смерть,
Которая придёт к рисующему крестики в углу.
Быть может, я украдкой выведу узоры,
В сознании мне незнакомого лица.
Но я хочу быть в жизнь твоей хоть бы солью,
Что ненавистно вспомнится в узоре у Кремля.
И я поправлю растрепавшиеся петли
Твоей наивно милой госпожи,
Ты был тем третьим, что пронёсся мимо,
Давая волю забирающему часть души.