(Сергею Есенину посвящается)
Из тоски – той, что сердце сжала,
Из полыни былых грехов,
Из любви, что от ран дрожала,
Плел поэт свой венок стихов.
Стебли грез по пути срывая,
В них вплетал он дурман и хмель.
Говорили, его узнавая,
Что поэт – златокудрый Лель.
Рвал он листья густой осоки,
Раня ею все руки в кровь.
Этой кровью писались строки
О душе, заплутавшей вновь.
Он писал, уже точно зная:
Каждый мерит на свой аршин.
Доносила молва людская,
Что поэт этот – «блудный сын».
Он с тоской вспоминал о поле,
Где ромашки цветут вдали.
Но ему уж по чьей-то воле
Здесь терновый венец сплели.