Дурак надумал стать поэтом,
И вот от важности балдея,
Он начал сочинять куплеты,
Но получалась ахинея.
Писал про лютики, цветочки,
Чернил, бумаги не жалея,
Мазюкал столбиком и в строчку,
Пускал слезу, от рифм потея.
Искал в Сети слова и ссылки,
Старался оду петь весне,
Писал про кустик у развилки,
Ещё про шишки на сосне.
Когда же флора надоела,
Ну, сколько можно с ней возиться?
Он плюнул на цветочки смело,
Решил в политику пробиться.
Но всё пошло не так, как надо,
Не стал кумиром над толпою,
Одна его ждала награда:
Ходил с разбитою губою.
Схватил тогда от злости палку
И долго Музу бил по шее,
Учил её писать, нахалку,
Но сам, увы, не стал умнее.