Жизнь хороша, но нам её мало,
меня много лет, жизнь сгибала до треска,
и сильно ломала, долбила и в лоб,
долбила до боли - стальная стамеска,
много случилось трагедий и бед,
потери всегда тяжело омрачают,
но выжил я всё же, хватило и силы, хватило и воли,
да в сердце осталась лишь горечи пыль,
и старость давно меня ветром качает,
словно в степи одинокий ковыль,
растёт что на Шилке, Аргуни, и Зее,
а сам я живу словно редкость в музее,
на стенке узор - арабеска,
при галстуке модном, начищен до блеска,
но от толпы отделила меня,
словно вуаль - занавеска.