Сон мне приснился, что манят меня
Малая Родина, домик любимый.
Смотрят с укором, в измене виня.
Вот я приехал, тоскою гонимый.
Выбиты окна, распахнута дверь,
Дом покосился – картина ужасна.
Стало мне страшно от этих потерь,
Значит, вернуться – надежда напрасна.
Сердце, как будто кто трёт наждаком,
Грустно от старой, засохшей берёзы.
Поле давно заросло сорняком,
Утром роса, как холодные слёзы.
Не было здесь ни войны и не бурь,
Не было страшных, заразных болезней.
Солнце, как прежде и в небе лазурь,
Люди ушли, растворились, исчезли.
Песен и смех не услышу теперь,
Нет здесь сегодня родни и знакомых.
Даже увидел, читатель, поверь,
Брошены в мусор святые иконы.
С легкостью скинули старое с плеч,
Совесть ушедших нисколько не душит.
Новое время висит словно меч,
Рубит безжалостно слабые души.
Рук золотых не увидит земля,
В городе жить без мозолей удобно.
Кто же безжалостный губит поля,
Может тот ворон, что каркает злобно?