Я прихожу на поле боя и выбираю не сражаться.
Я прихожу на поле боя и меч кладу к твоим ногам.
Так совершаю прежний выбор – не оставлять себе ни шанса.
Ты – идеальная победа, не замаравшая клинка.
Мой меч становится платаном и шелестит зелёной кроной,
мой щит – серебряная чаша, доспех – муранское стекло,
разбит, рассыпан звездопадом, и в поле тёмном и огромном
моё сияющее сердце последним воином полегло.
Кристальной ненависти верен, ты выбираешь бить и биться,
проигнорировав надежду на примирительный исход.
И я стою – как жест, как вызов – у непрочерченной границы,
мои дары неистребимы, а я – совсем наоборот.
Соединяя сталь и сладость, Луна стоит в созвездье Волка,
и ветер тянется к ладони, зовёт в небесное уйти.
Но я надеюсь, что останусь – платаном, чашей и осколком,
что ты останешься победой с живым сиянием в груди.