Вновь небо выткано
Свинцом, и шьёт
Косыми нитками
Мой самолёт,
Молотят крапины
Металл крыла.
И та царапина
Не зажила,
Саднит, болючая,
Кровоточи'т.
Щекой колючею
Её лечи,
Пастельной краскою
Грядущих дней.
А я, чем ласковей,
Тем голодней...
Искрится наново
Очей нефрит,
Но только главного
Не говорит:
Июль измученный
На милость скуп.
Бровей излучину
И сладость губ
В прохладе августа
Тебе найти ль?..
Не нужно паруса,
Здесь полный штиль.