Поэты оскотинились, которых
Читала я взахлёб. Теперь тошнит.
Штампуют их шарашкины конторы,
И всё не исчерпается лимит.
Ребёнком я хотела больше драмы,
[Чем жизнь мне предложила бы сама]
Давилась непотребным, жалким самым —
Стихами не от сердца, от ума.
Подкатывает к горлу стыд испанский
И страх: а вдруг я тоже графоман.
И некто не поэт мои останки,
Стихи мои, воспримет как обман.