«Моя любовь, сегодня нам придётся умереть,
А смерть придёт и будет в карие глаза смотреть…»
(с) А. Швецова. 2019.
Моя любовь умирает в агонии тысячи криков,
Пустит зелёную пену, в конвульсиях тысячи приступов.
Я пил ещё больше виски, не в силах видеть
Брошенный. Последний корабль на самом последнем пирсе.
Он не уйдёт бесшумно в прибрежный косой туман,
Не перебьёт экипаж в трюме грузом, во мраке шторма.
Ржавая корка и плесень. Нью-Роттердам.
Радужный шлейф за безумным бензиновым горем.
Любовь умирает в плетении пахнущих язв,
С тяжестью дышит и смотрит как «сквозь», расфокусом;
В сенях революций взойдёшь ты, моя заря,
Взойдёшь и научишь. Как жить по-добру, по-совести.
От пуль умирают быстро. Вроде бы всё хорошо.
Но страх — не последний выстрел.
Страх то, что за ним идёт.
31/07/2021