Я, мучимый желанием одним,
стихи храню от глаз чужих в шкатулке,
по улицам туманным и прямым,
по улицам задумчивым и гулким
я ухожу сегодня на прогулки,
печали разлетаются, как дым,
меня зовут проспекты, переулки,
и сквозь века в своей тяжёлой бурке
всё скачет Медный всадник в Петербурге,
следят за мной господь и иже с ним,
те ангелы, что в райском КГБ
набили руку на всегдашней слежке,
и пусть порой мне чуть не по себе,
и снова кто-то расставляет вешки,
по улицам, как будто по судьбе,
иду я к счастью, вере и надежде...