Поэты - как демоны, очень опасны,
Кастеты их слов убивают негласно,
Духовность их зла, хоть на вид лучезарна,
А скромность напыщена или коварна.
Визгливы, коль хвост им прижечь сигаретой,
Брезгливо скривившись: "Что взять с них? - Поэты!"
Ни черти, ни люди, а третьей породы.
Поверьте, моральные это уроды.
Виршисты они, рассмотреть если точно,
Нечисты их помыслы, речи - порочны.
Слезливы они и в стихах лицемерны,
Пугливы, крикливы и лживы безмерно.
Портретно они себя ярко рисуют,
Эстетно о "высшем" все время воркуют,
Есть каста сродни им, их звать - критикеллы,
Опасны и эти, но в меньших пределах.
Святоши-поэты всегда конформисты,
Мне тошно за это отребье отчизны.
Артисты в восторге читают их вирши,
Ханжисты их ценят все выше и выше.
А, впрочем, все мы, как они, просто - люди!
Не очень-то лучше - судить их не будем.
Но если война, то они не спасутся,
Из мести их шлёпнем, коль нам попадутся...