Дневник хранил несметную печаль
И острый ум врождённого таланта.
Смотрел писатель в призрачную даль
И видел всё. А сам, как по канату,
Ступал судьбой на жизненную твердь:
Стрелялся, пил, ложился между рельсов,
Никак не мог страстями овладеть,
Стыдился, дрался, гнал пришедших бесов,
Страшился одиночества и так
Любил и верил, до благоговений!
И вёл дневник, что друг ему и враг,
Соавтор и свидетель впечатлений.
И всё наотмашь! Жирно между строк!
Как следствие душевного размаха,
Сердечный умерщвляющий порок,
Всё, кроме книг, покрывший сном и прахом.
И на родной Орловщине сады,
С той новостью сентябрьской и трагичной,
С досады сбросят спелые плоды,
Признав потерю до озноба личной.
И соловьиный зазвенит хрусталь,
Перерастая в дивную кантату...
Смотрел писатель в призрачную даль
И видел всё! А сам, как по канату...
1 августа 2021 года