мёд диких пчёл...
Эс Мартынов
Мёд диких маков…
Нежных…
Ярко - красных…
Мёд мёртвых пчёл,
Что не смогли взлететь…
Приверженных
К любви напрасной…
В цветке нашедших
Свою смерть…
Дурманит лепестков
Наивный трепет…
Роса и свежесть
Искренне влекут…
Как стебелёк его прозрачен…
Тонок…
Светел…
Как беззащитен – так жесток…
Так крут…
Его степные ветры не пугают…
Его шальная птица не склюёт…
В зелёном сердце точится,
Играя -
Молочный
Приворотный маков мёд…