Куда троглодиты послали нас, сумрачно идя,
Мы громкою читкою чести своей не уроним.
Увидим вдруг мир, но не как Микельанжело видел,
А так, как Ерёменко Сашка иль Босх Хиероним.
Как в городе гнёзда из проволок вяжут вороны,
Хороший художник - рассыпав песок на панели,
Неважно какой матерьял, но для смысла урона
Не будет, коль мастером стих скомпанован умелым.
Стихи словно гнёзда для душ и не надо ироний.
Из быта слагают стихи городские поэты.
На чистые ангелов гнёзда надежды схороним,
В грязи той поэты живут, не ругай их за это.
Да, главное — ставить уметь нам во всём ударенье.
Стихи создают те, кто сердцем чисты и ранимы.
И разве в том суть, что из грязи выходят творенья?
Да здравствуют вечно Ерёмы и Иеронимы!