Ветер бьет летним ливнем в лицо,
вдоль разрезана вена: восток
течёт солнцем. Там много рубцов
перьевых. Красив ли наш мир? Жесток.
Царских врат не откроется: нет
тех, кто пустит людей на порог.
Патефон не поможет, поэт,
посоветуйте жать на курок.
И не море, гремящее "фа",
пусть полощет зрачок, а вино.
Ведь вино это та же вода,
по-земному звучащая "до".
Вдруг прошепчешь заре: "помоги,
мне бы чудо хоть раз узреть".
Постоишь, отвернешься, а мир
Всей водою начнет краснеть.