Душа твоя, что степь, пуста,
Гоняет ветром прошлые обиды,
Смеясь, не веруешь в Христа,
Все чувства равнодушием убиты.
Ты по судьбе, как по степи,
Сухое Перекати-поле-горе,
Как пёс, сорвавшийся с цепи,
И одурев, себя забыл на воле.
Скиталец тысячи дорог,
Ни дома, ни семьи, ни жизни,
Ты сам себе обидой выдумал урок,
Погряз в плаксивом эгоизме.