Там умирает человек на первом этаже.
К нему давно никто не приходил уже.
Сто лет порог не знал чужих следов:
Ни близких, ни друзей, и ни врагов.
И имя не припомнится теперь.
Платёжку почтальон воткнул за дверь,
И знать не знает -
Там человек. Он одинок. Он умирает.
А смерть к таким приходит налегке.
Да с чем ей, собственно, приходится бороться?
Я уважаю смерть. Ведь у неё , по мне,
Порою больше, чем у жизни, благородства.
А люди кто? Что знают о любви?
И стоят ль чувства их хоть ржавенького грОша?!
Вчера их много, завтра же - одни.
И как же, право, тяжела их ноша...