Лес проредили, машины движутся по песку.
Гармонь-сиротка передает мне свою тоску.
Здесь русский город, но молотками восток стучит...
Наш путь не долог, как побережья Туры гранит...
Реки оковы влекут прохожих под фонари:
Природа гонит слепую юность к "мостам любви".
На век укрылись в песке Урала отец и мать...
Гармони голос печали русской звучит под стать.
ДБ 15.09.2020