…мы молчим. Даже вечность спустя молчим,
словно где-то дыра, и в нее утекает жизнь.
Я убит тишиной, и нет никаких причин
отпустить твою руку или просить: «держи!»
Под штрихами часов истираются все слова,
но не чувствую боли, из стен выбивая дурь.
Я убит тишиной. Я как будто спускаюсь в ад,
но в аду лишь стихи… о тебе ВСЕ стихи в аду!
говорят: «не пиши», если не в чем признать вины;
в покаянии душ обретаешь усталый смысл.
Я убит тишиной, проникающей в мои сны
и пугающей крыс… (я и сам ненавижу крыс)
И по-прежнему тихо: ни слова, ни звука, ни
поворота руки в прохладных узорах вен.
Я писал о тебе только то, что узнал из книг,
существующих видимо только в моей голове:
Небо цвета ванили, пряный густой закат
и колени в цвет бронзы, сминающие траву…
и мы снова молчим… и я просто не знаю КАК:
то ли я в тишине…
то ли я с тишиной живу…