Сижу перед раскрытой книгой,
Страница за другой пуста,
А мысль опять стремится мимо.
И всё равно: она не та.
Не та, чтоб потревожить душу;
Не та, чтоб покачнулся стан;
Не та, чтоб вывернуть наружу
Внутри скопившийся туман.
Не та, чтобы под лунным светом
Увидеть смысл между строк.
Не та, чтобы могла советом
Столкнуть с дороги чей-то рок.
Не та, чтобы в стальном сиянье
Угрюмых бледных фонарей
Мерцать и ранить на прощанье,
Манить, сребрясь, среди ветвей.
Мысль не идёт. Но не ругайте
Её за то, что вновь не та.
Дорогу мысли! Путь ей дайте!
Ведь лучше мысль, чем пустота.