Давно уж не секрет, читатель,
Есть не простой поэт, поэт-оракул!
Он знает сразу наперёд,
Что август вскорости умрёт....
О том стихов тьма будет лишних,
Но похорон не будет пышных.
Хотя проделает немалую работу,
Схоронит вторник, среду и субботу...
Поэты не идут на компромисс,
Хоронят загодя, хотя не просто,
Встречают дни заранее на бис,
Живые дни сгоняя на погосты.
А почему всё происходит так?
К чему все возгласы и стоны?
Стихи идут как поезд-товарняк,
То кто ж пустым его погонит!