Это просится на волю,
Оно больше чем любовь.
Та , в которой с головою
Окунуться не пришлось.
Это где -то комом в горле.
Я молчу, оно скрепит.
И кричит: пусти на волю!
Это - про мои стихи.
Не Цветаева Марина,
В общем, и не претендую,
Что-то с сердца соскоблила,
Зарядила, словно пулю.
Уходила от писаний,
Имя Бога забывала.
Но не помогает это.
Жизнь сказала чтоб
ПисАла