Когда течет ко мне издалека
полночных вздохов горная река,
в прожилках листьев затихает свет,
и нечему болеть, и боли нет.
В объятиях пришедшей темноты
так просто помнить и легко забыть.
И дудочка прикинется живой
с простреленною, в дырочках душой.
И некому сказать: живи, гости.
И некого, и не за что простить.
Полынный воздух – лето на краю.
Ты не услышишь, я не говорю.